tag:blogger.com,1999:blog-280657392011-04-21T17:38:29.128-03:00Sheylahttp://www.blogger.com/profile/11415865218501109551noreply@blogger.comBlogger511100tag:blogger.com,1999:blog-28065739.post-41130901400012461362009-05-06T15:39:00.005-03:002009-05-06T15:56:18.329-03:00

célerecorrompidoaugustoe monotemáticoo coração.

Sheylahttp://www.blogger.com/profile/11415865218501109551noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-28065739.post-58992901360084301132009-03-02T00:10:00.002-03:002009-03-02T00:14:09.141-03:00

tive vontade de dizer, depois de todo esse silêncio. gostei do silêncio; estive pensando, estive vivendo, saciando sedes reconhecidamente minhas. meu capricho com as palavras enfraqueceu, tamanho o jorro que é o externo, o caminhar. é de um correr que digo, mesmo que oscilante e desajeitado, posto que o medo, esta cola pegajosa e repassada por mim, ainda não deixou de me acompanhar. quanto a isso

Sheylahttp://www.blogger.com/profile/11415865218501109551noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-28065739.post-16698833942911785032008-12-11T22:44:00.004-02:002008-12-11T22:54:38.370-02:00

“tudo passa”, ouvi minha mãe suspirar ao abrir uma caixa perdida no meio da mudança, entre cabides e agendas escolares. escondida entre os escombros da infância, uma foto de Patrícia, uma ex-namorada do meu irmão – paixão adolescente, regada a álcool, ciúme e sexo barulhento. senti um pouco da dor dela, ou dessa dor que é a de todos nós, as coisas que passam, fluidas, as coisas que ficam, sólidas

Sheylahttp://www.blogger.com/profile/11415865218501109551noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-28065739.post-7699119592955941042008-11-02T23:22:00.003-02:002008-11-02T23:25:37.081-02:00

Sheylahttp://www.blogger.com/profile/11415865218501109551noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-28065739.post-62980992984772030832008-10-21T15:52:00.002-02:002008-10-21T15:59:03.438-02:00

e eu te disse, Joaquim, quantas vezes eu te disse que já era tempo de você saber. porque veja: ontem até estive pensando, rolando muitíssimo na cama, e quase assaltei o telefone pra te dizer que o que aconteceu, em resumo, é que você não acompanhou a velocidade com que as coisas podem ser subvertidas e reduzidas a um grão de semente mal plantada. entende isso que eu estou tentando explicar,

Sheylahttp://www.blogger.com/profile/11415865218501109551noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-28065739.post-20275147367742592902008-09-22T23:32:00.006-03:002008-09-23T12:24:19.074-03:00

nas letras espelhadas de pablo nerudaeu flagrei o teu corpodebruçar-se sobre o meu corpoe os olhos perplexos assistiramos movimentos de que temos sido capazes.

Sheylahttp://www.blogger.com/profile/11415865218501109551noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-28065739.post-77226599771427636572008-08-25T23:51:00.003-03:002008-08-25T23:57:30.108-03:00

Foi todo o tempo no ônibus de volta à casa tentando elaborar um outro jeito de dizer, que não parecesse tão óbvio ou aflito, que em nada se assemelhasse ao estilo dos escritores do mês – até mesmo os da vida tentava ignorar -, quis, como pouca coisa já havia desejado, tirar a roupa das palavras, deixá-las brutas, distantes de qualquer vocabulário passado – que usam tanto as palavras, as pessoas,

Sheylahttp://www.blogger.com/profile/11415865218501109551noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-28065739.post-42636629303982501212008-07-15T23:56:00.002-03:002008-12-10T15:40:05.575-02:00

Às 9 horas soa impiedoso o alarme e nada de cinco minutinhos. Alguma vergonha da preguiça ela mastiga, efeito colateral da pós-modernidade – e como fugir da pecha que grudaram no ócio, então o câncer da produtividade? Segue de olhos fechados até o chuveiro, enfrenta a água ainda fria, a escorrer pela penugem clara do corpo. Considera as coxas no espelho, toda uma parede do banheiro reflete os

Sheylahttp://www.blogger.com/profile/11415865218501109551noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-28065739.post-89496385629718786062008-06-30T23:49:00.003-03:002008-12-10T15:40:05.862-02:00

Aqui falamos de Augusto.O pai de Augusto morreu às 9h50 da manhã sem sol do último domingo. Estava abafado o dia, estavam entupidas as veias do velho homem, esteira repugnante de carcomidos ossos. Ofegava os tubos o cansado tipo, adoecia o ar do quarto mais comum de hospital.Augusto não entrou no 32.Já não suportava repetir os passos do corredor, então calculava a distância do caminhar, como a

Sheylahttp://www.blogger.com/profile/11415865218501109551noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-28065739.post-40685575451011112212008-05-14T00:15:00.005-03:002008-12-10T15:40:06.097-02:00

- Eu não esqueço.Deixou escapar num átimo, um dos desastrados suspiros que Lúcio evita, mas não prende. Desejou que André não tivesse ouvido, mas ele escutara sem se mover. Como sempre. Lúcio às vezes desconfiava de que os ouvidos de André tinham uma morada no germe de suas idéias; o amigo parecia ouvir o estouro de cada pensamento, e não hesitava em pôr o dedo neles. Lúcio também não se mexeu.

Sheylahttp://www.blogger.com/profile/11415865218501109551noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-28065739.post-10016463127097633252008-02-27T10:10:00.001-03:002008-12-10T15:40:06.622-02:00

Pensou em pedir pra ele passar um café, mas julgou ousadia, ainda mais às 4 da manhã. Deitada de costas na cama, nua, Marina não se deu o trabalho de puxar o lençol jogado no chão. Estava exausta. Tinha impregnado nos músculos o cansaço de quem atravessa o mar na tentativa de livrar-se do sal; o sexo fora bom. Sabia-se abandonando seus trejeitos de menina na cama. Concentrara-se na colocação das

Sheylahttp://www.blogger.com/profile/11415865218501109551noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-28065739.post-50234443105186999472008-01-30T00:35:00.000-02:002008-12-10T15:40:07.001-02:00

sempre desconfiei de que aquela poça não estava ali de graça. assim que os dedos se umedeceram tive tanto medo que quis recuar, tentei desviar o outro pé, mas senti resistência e achei por bem respeitar. a água é das coisas mais sinceras deste mundo – não se colocaria em forma de espelho tão límpido se não precisasse estar ali, tão no meio do caminho, tão reconstrutora de caminhos. não consegui

Sheylahttp://www.blogger.com/profile/11415865218501109551noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-28065739.post-7327467183288306152008-01-13T23:53:00.000-02:002008-12-10T15:40:07.335-02:00

"LEVIsabe o que às vezeseu tenho vontadede fazer com o sol?tenho vontade de comer. de comer não. de engolir até o estômago.tenho muito essa vontade.vontade de sentir o sol na barriga.e você,do que tem vontade?.ELIASeu tenho vontade de comermuitos limões.sem fazer careta..LEVInossa...como deve ser azedo! só de pensar eufico com a boca cheia de cuspe..ELIASpois eu tenho essa vontade..LEVIsó que

Sheylahttp://www.blogger.com/profile/11415865218501109551noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-28065739.post-20008182802170191262007-12-11T23:06:00.000-02:002008-12-10T15:40:07.447-02:00

.e então você me lembrou da época em que eu fazia natação às terças e quintas, e me perguntava por que não aos sábados também. primeiro você bate esta perna, depois a outra, os braços você passa mais devagar, que desse jeito antes você se afoga do que aprende a nadar. pra respirar eu escolhia sempre o pior momento, as bolhas atravessadas narinas a dentro, nada de ar, só o que restava no oco do

Sheylahttp://www.blogger.com/profile/11415865218501109551noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-28065739.post-82978056420826683972007-11-27T21:53:00.000-02:002008-12-10T15:40:07.613-02:00

o esmalte vermelho desmantela a estrutura branca da parede, encosto do sono; se às vezes é difícil pensar no branco, única solução pra esquecer teu rosto por estas horas agudas da madrugada, penso na parede que depois o branco sai detrás da porta, menos teimoso.mas estão vermelhas as unhas. como se houvesse carmim no rosto, na casa, no bairro. [o mundo parece estar todo solapado por quilos de um

Sheylahttp://www.blogger.com/profile/11415865218501109551noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-28065739.post-24749015624747842402007-11-05T23:58:00.000-02:002008-12-10T15:40:08.017-02:00

.Os paradoxos todos, estes senhores respeitáveis, deixo-os existirem em posição confortável: sentados às janelas, a olhar os movimentos trôpegos de meus pés - suporados pelos resquícios de samba, de muito samba. Não cabem aqui negativas: permito que coloquem suas gravatas e cresçam ao pé de mim. Nem há descuido ao próprio estranhamento de existir sem desespero diante de paredes brancas, sem

Sheylahttp://www.blogger.com/profile/11415865218501109551noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-28065739.post-68622944365289280322007-10-02T13:53:00.000-03:002008-12-10T15:40:08.199-02:00

[Uma saudade tão tão grande de mãos repousadas, de dormência opcional de sentidos. Não a angústia da casa vazia com cheiro abafado de chuva, não a mesa posta em que ninguém vai jantar]Que é isso que faz a mulher: tira e põe os pratos, escolhe bem os talheres, ajeita os guardanapos. O molho salgado de aflição, a vila cheirando à carne dilacerada que ela frita em cubinhos. Preparação - a flor do

Sheylahttp://www.blogger.com/profile/11415865218501109551noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-28065739.post-31962262296020149602007-09-27T12:41:00.000-03:002008-12-10T15:40:08.411-02:00

[eu chutaria pra longe os grãos deste castelinho, já que não vamos abrigar nossos corpos sob suas paredes nem por um verão]hesito. desacelero o passo, dou de roda em volta da construção, olho pra ele com as lágrimas de vitrine; passo longe de desfazer o castelinho.a gente não precisa entrar aí pra ele existir: já é um todo imponente, vive tímido em um cantinho meia-luz do pensamento.meu ceticismo

Sheylahttp://www.blogger.com/profile/11415865218501109551noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-28065739.post-72694764622466954452007-09-18T23:58:00.000-03:002008-12-10T15:40:08.584-02:00

Devíamos bem ir à praia um fim de semana desses, tem feito tanto sol. Eu que nem gosto de areia deixaria os grãos fininhos se apertarem no meu corpo já salgado, a cabeça deitada no castelinho construído com tanto esforço preguiçoso por nós. Na beirinha da água.Tomar cerveja com porção de qualquer coisa, que o gosto verdadeiro na minha língua seria o da tua pele macia. Um livro ritmado de

Sheylahttp://www.blogger.com/profile/11415865218501109551noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-28065739.post-63026260985654168612007-09-04T00:17:00.000-03:002008-12-10T15:40:08.741-02:00

[a gente aqui mastigando essa coisa porcasem conseguir engolir nem cuspir foranem esquecer esse azedo na boca]Caio Fernando AbreuQue sobrou muito pouco de sagrado nesse solo.E eu tenho me cansado de dançar desajeitada nestes carnavais; escolho errado as fantasias, coloco mascaras que caem na metade do baile, mantenho a sobriedade, não levo os convites. Esqueço da pausa, de segurar na língua a

Sheylahttp://www.blogger.com/profile/11415865218501109551noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-28065739.post-19676402701545658042007-07-23T23:20:00.000-03:002008-12-10T15:40:09.011-02:00

Ando cansada da dimensão atual de meu raciocínio, de ter me desapegado das discussões com que sempre gastei palavras e tempo e com todo o prazer. O que acontece em Darfur me interessa, mas não deito a vista nem a reflexão por mais que dois minutos sobre qualquer assunto, ainda menos sobre o aquecimento global e as monoculturas que comem cada vez mais a vegetação do Centro-Oeste. As páginas dos

Sheylahttp://www.blogger.com/profile/11415865218501109551noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-28065739.post-84966005624872743452007-07-02T23:40:00.000-03:002008-12-10T15:40:09.292-02:00

"O tempo, o tempo é versátil, o tempo faz diabruraso tempo brincava comigo,o tempo se espreguiçava provocadoramente,era um tempo só de esperas, me guardando na casa velha por dias inteiros..."Lavoura Arcaica - Raduan NassarSe rompo assim com todas as minhas construções e vejo que não ficou nada, um grão, um drão sequer, te digo, com os olhos mornos de cansaço, que é desistência, mas não abandono

Sheylahttp://www.blogger.com/profile/11415865218501109551noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-28065739.post-71506308947237246332007-06-14T00:48:00.000-03:002008-12-10T15:40:09.646-02:00

[São seis horas o samba tá quenteDeixe a morena com a genteDeixe a menina sambar em paz]O tamanho do estouro!Veja. A intensidade tem a ver com o barulho que se quer causar. Quando se acostuma com a faca sobre a própria pele, faz-se preciso reinventar. O fingimento é permitido: possível desaprender, desconstruir, dilacerar as verdades todas. Convençamo-nos, meu amigo. Deveria ser suficiente a

Sheylahttp://www.blogger.com/profile/11415865218501109551noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-28065739.post-48320571441337998502007-04-28T01:42:00.000-03:002008-12-10T15:40:09.996-02:00

Um incomodozinho: era assim. Feito dente do siso quando começa a rasgar a dureza da gengiva, passa a língua, ai. Causa viciada de princípio, dessas coisas de que não se pode livrar o espírito ainda menino.Pegaste corpo, no entanto. Te coloquei noutro corpo. Deste eu me afeiçoei, quis cuidar, avisava: cuidado, não vá não por aí, isso é pedra. Quando eu é quem não queria que te fosses pra tão longe

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Sendo preciso matar, o gosto do café amarga na língua e a vontade se esconde no canto da boca. Necessário aniquilar esses desejos, quase imoralidade isso de brincar com sensações escondidas sob uma voz imparcial. Quem sabe se tu usasse a sensibilidade pra perceber os meus sinais...Poderia tentar explicar bem, mas nada resultaria além da impressão torpe de que sou volátil, algum tipo de alcóol que

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As unhas dos pés compridas, rachadas; havia algo de verde na superfície. Registrado com algum reviro estomacal. A voz atingiu antes, quase de outros tempos, afetou a memória pessoal, talvez a avó dissesse Pelo amor de deus com o tom nordestino, de pura lamentação. Era velha, preta retinta, aqueles lenços ensebados, ai, presumo.O trem sendo a melhor solução para a cidade fechada, o Bush de visita

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Pelas beiradas a mulher franzina me pegou. Olhando os meus cabelos, o número do calçado, meu tato na bacia de frutas, minha cara sem sol. Ali, o paradoxo de pele, de alguma carne: a feiúra da fome dividindo o espaço com a pretensa superioridade do dinheiro. O egoísmo de quem não a enxerga e que a fez suja – não fosse sua funcionalidade de controle-remoto: já fez minha comida? Cadê as minhas meias

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- Está tudo bem?- Tá.- Tá mesmo?- Tá.- Mas olha a sua cara.- Anh.- Sério, que que você tem?- Não sei.- Não gosto assim quando você não fala as coisas...A gente conversa sobre tudo e parece que você fica escondendo.- Pára, não tô escondendo nada, só não tem o que falar. É a ausência de assunto, de claridade.- [silêncio].- Mesmo porque você não entenderia. E acima de tudo: não quero falar, mesmo

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Todo mundo. Sim, eu disse todo mundo. Momentaneamente, claro, porque não se pode viver sem ter quem colha o arroz, quem cuide da proliferação de insetos ou escreva coisas bonitas pra distrair a humanidade (ou explicá-la. Ou entendê-la. Quem sabe enojar-se dela). Mas agora, todo O mundo: que suma. Pó. Vento. Pó e Vento.Existir no limite é perigoso, e há quanto tempo eu venho te dizendo?Só quando

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Toma, aqui está o teu pão, a tua comida; agora segue, anda, não te descontenta com todas estas coisas. Elas podem não mudar e a testa só vai se encher de rugas, tuas veias arrebentadas com feridas que nunca formam casca: uma melhora e logo vêm o enjôo e o formigamento, a vontade louca de desenrolar-se dos lençóis da apatia. Mas é pra isso que serve Plasil. Acalma-te com o antídoto metafórico que

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Porque em algum momento deve-se poder constatar que bater a cabeça é inútil. A minha tem sangue pisado e seco, grudado nos fios de cabelo do couro cabeludo. Mas que se há de fazer, senão dolorosamente abrir buracos? Esse é um sofrimento estéril, estúpido, de que a maioria não se dá conta. Não sente, só. Passa – pela vida e pela linha. Passa sem cair, ilesa. Atravessa sem dor.Render-me-ia, não

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"E eu preciso de ti como precisava de mamãe e papai(No tempo em que pensava que os ladrões moravam no morro atrás[de casa e tinham cara de pau)"Manuel BandeiraOs microvasos do olho esquerdo dilatados, não estourando por um pouco, tanto é o sangue: medo. Isso é o medo.Assim que estalam os olhos no escuro tão negro é ele que vem chegando. As retinas secas fixas na ausência e o descompasso do

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É o teu egocentrismo cerceador que te faz pobre. As verdades não saem sempre da tua boca nem o deus para quem confia orações rápidas pára o olhar pra arranjar a tua vida. As desgraças ou as bonanças alheias não têm nada a ver com uma justiça imaginária feita em teu nome. Acontecem porque acontecem, foram decisões, entende?, toda a história do livre-arbítrio. Mas a preferência é por acreditar em

Sheylahttp://www.blogger.com/profile/11415865218501109551noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-28065739.post-1160946557132401242006-10-15T18:09:00.000-03:002006-10-15T18:17:33.563-03:00

Nada contra, em absoluto, que se queria perpetuar a própria ignorância entre os vizinhos, com pseudo-amigos, em casa, na faculdade, na padoca da esquina, com o avô senil, com o casal de filhos de nomes compostos, entre bebidas e analgésicos, no cacete a quatro, que assim seja. Mas por favor, eu ando implorando por aí: poupem os meus ouvidos e o meu estômago.Que se queira ser um desses jovens de

Sheylahttp://www.blogger.com/profile/11415865218501109551noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-28065739.post-1159762584791504662006-10-02T01:10:00.000-03:002006-10-02T01:16:24.803-03:00

O centro.O tempo todo correndo das beiradas pra fora. A busca é incessante e primeiro desejo, agora necessidade, de agregar quanto mais possa. Colar-se nos outros. E esse é mesmo um processo estranho. A natação, o levantamento de peso, o francês, os falatórios burocráticos de corredor, o sapateado, a porra da pilha de livros, as teorias todas, as conversas de computador, as omissões remediadoras

Sheylahttp://www.blogger.com/profile/11415865218501109551noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-28065739.post-1158808425099090102006-09-21T00:06:00.000-03:002006-09-21T00:13:45.176-03:00

Veio de longe, gritando, querendo se intrometer na conversa. Parecia bravo nos seus passos errantes. Esforçou-se muito, querendo saber quem eram as duas moças com papel e caneta e máquina fotográfica nas mãos. Claramente, não gostava da invasão: essa gente.O bafo de bebida estava forte, nauseante, amargo. Uma provável cachaça mineira, das bravas, das brancas. De frente, não quis enfrentar meu

Sheylahttp://www.blogger.com/profile/11415865218501109551noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-28065739.post-1157943161156762582006-09-12T00:48:00.000-03:002006-09-12T00:54:43.323-03:00

"Enquanto me tiver que eu seja a última e a primeiraE quando eu te encontrar, meu grande amor, me reconheça"Barão VermelhoDiscursosNesses tempos eu tenho composto os nossos diálogos, a minha fala eu já sei de cor, mas a sua invento, escolho o vocabulário que te parece adequado, palavras bonitas que combinem com a sua voz, sim, escuto a sua voz sem que nunca tenha aparecido no meu raio de

Sheylahttp://www.blogger.com/profile/11415865218501109551noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-28065739.post-1156479292146731652006-08-25T01:10:00.000-03:002006-08-25T01:18:30.803-03:00

Fator LimitanteO limite do grito é a impossibilidade. O cara ali, fazer o quê?, tem a conta do gás pra pagar. “Búzios, Tarô, Runas e Bola de Cristal. Sou Mãe Cláudia do Morro e trago seu amor em até 3 dias”. Acabou: ele não existe mais. A entrega de panfletos transformou-o em uma mão estendida para o vácuo: o espaço que as pessoas cavam para que não tenham que levantar o braço e as vistas e dizer

Sheylahttp://www.blogger.com/profile/11415865218501109551noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-28065739.post-1154716814091642712006-08-04T15:39:00.000-03:002006-08-04T15:44:35.953-03:00

As trançasTua pele tem gosto de sal marinho. Sabes que é diferente, não? Sal de cozinha eu acho fino e pobre, foi industrializado pra ficar debaixo da pia, ao alcance da mão. Preciso do cheiro de natureza e do pouco de areia que fica impregnado na tua superfície. Colado nos teus poros. Do resto de onda que arrebenta quando me olhas assim, menina.Um homem de brio, assim era a minha fiel descrição.

Sheylahttp://www.blogger.com/profile/11415865218501109551noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-28065739.post-1154048226312877212006-07-27T21:55:00.000-03:002006-07-27T21:59:59.750-03:00

"Theres a place in the heart that will never be filled"Charles BukowskiDo espaçoUma página em branco, um livro de lombada quadrada – o que pressupõe que não é coisa pouca nem rala – e nenhuma metáfora para começar o discurso. Concordemos: é viciado, sim, é infantil, sim, mas a única maneira possível de libertar o que toma o espaço da respiração pacífica e natural, feita então arrastada e

Sheylahttp://www.blogger.com/profile/11415865218501109551noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-28065739.post-1153185554726745932006-07-17T22:36:00.000-03:002006-07-17T22:44:24.480-03:00

Limpas expressõesNo prato, macarrão ao alho e óleo se enrolando no garfo. Sentada na cadeira do restaurante, mais tomando sol do que almoçando, a mulher com covinhas e com tecido adiposo em excesso teve os olhos capturados por uma visão desconcertante. A testa suja, as mãos sujinhas, os cabelos deviam estar fedidos, ainda que curtos como os de um moleque. Ei, menina, por que me olha assim?, pára,

Sheylahttp://www.blogger.com/profile/11415865218501109551noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-28065739.post-1152670088323904372006-07-11T23:03:00.000-03:002006-07-11T23:11:14.583-03:00

PlágioPorque existem feridas na ponta dos dedos. E eu não consigo mais, pelo menos pelo tempo em que estiver interrompido o canal entre os sentidos e as letras. Do estado de dicionário ou do arquivo, elas não querem sair.Então, na maior cara de pau, cometo um plágio dos mais descarados: Um post praticamente igual ao do Dan. Ele há de me perdoar!Uma das músicas que eu gostaria de ter escrito é

Sheylahttp://www.blogger.com/profile/11415865218501109551noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-28065739.post-1152065107436136532006-07-04T23:05:00.000-03:002006-07-04T23:09:27.523-03:00

A ConstataçãoFalta. A intimidade em volume baixo, de falas baixas sobre assuntos proibidos em telefonemas da madrugada. Essas conversas em que segredamos coisas e nos despimos por opção até o fim, sem jamais poder voltar atrás. Ficamos nus. Mudamos, reconstruímos, mascaramos, mas ainda assim: nus. Aquele espaço irreal de que te falei, lembra? Em que pudesse te chorar minhas lágrimas já velhas,

Sheylahttp://www.blogger.com/profile/11415865218501109551noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-28065739.post-1151187351231130092006-06-24T19:12:00.000-03:002006-06-24T19:16:54.213-03:00

A palma da mão friccionando a nuca, os dedos avançando em direção ao meio da cabeça, bagunçando os muitos cabelos dela, puxando-os com delicadeza por medo de machucá-la. Suspiro. Os lábios apertados contra o pescoço quente e macio, o deleite em uma pele fresca de mulher, as respirações insuficientes, buscando em outra dimensão o ar que lhes escapava. Catarse. As coxas lisas presas aos braços

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"Eu nem senti saudades de lá quando vim morar em São Paulo. Eu não nasci para aquela vida". As palavras da conversa ao lado, quando me entraram pelo ouvido esquerdo, colocaram luz em uma frase já um pouco esquecida nos tecidos velhos da minha memória. "Cada um é para o que nasce". Pronto. Fez-se o estrago - e dos grandes.E se cada um for para o que realmente nasce? Será que eu nasci pra isso?

Sheylahttp://www.blogger.com/profile/11415865218501109551noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-28065739.post-1149454488427569882006-06-04T18:22:00.000-03:002006-06-05T23:40:36.383-03:00

PaiPai, vem aqui, segura minha mão, eu tô com medo. O pai do lado de lá da cortina, impedido de entrar na salinha em que estava sua menina mole, a voz pastosa, ele quase não a havia entendido. A enfermeira distraída, preparando a injeção, batendo com as unhas na ampola de líquido transparente, ele viu que era a sua chance e escapuliu. Afastou a cortina e lá estava ela deitada, frágil, parecendo a

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Às Exceções Caminhada solta, os pés com tempo de se colocarem tranqüilamente um após o outro, sem horário e sem destino.O riso frouxo, livre, podendo ser alto e exagerado. O rosto sem as máscaras de ontem, a delícia – e só ela - de ser o que se é.A cerveja estourando o amargo na língua e no céu da boca, anunciando à consciência que ela não terá lugar se for pra julgar.A vida sem amarras, fluida

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Gentileza* Eu não quero me render ao funcionamento torpe da máquina do mundo. À esse sistema que oprime menos a mim do que a flagelados de todos os lugares, é certo, mas que me enfraquece. Me dilui. A ponto de me tornar apenas mais um corpo que se deita e se levanta sem dar por isso. A vista por entre as persianas só oferece o desenho de prédios que não me interessam, porque tapam o céu. Pintaram

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Sopro de vida - ou de morteOlha, eu sei que é estranho você receber uma carta minha assim do nada, você nunca me passou seu endereço, seu CEP, mas eu consegui seus dados porque preciso te dizer umas coisas sérias. Dessas que não há como dizer ao vivo, olhando bem dentro dos olhos, eu não conseguiria. Não sei se vai adiantar te fazer saber de tudo isso, mas algo me

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Cadê o Sol? Eu quero morder o mundo. Saborear cada pedaço de terra, cada língua, cada taça de vinho vagabundo, cada livro - todos os livros do mundo. Só que sem digerir as partes que ainda não compreendo e as que nunca compreenderei, para ter o que não me deixe esquecer de que eu conheço pouco, muito menos do que eu tenho a necessidade de saber. A partir dessa

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O Daniel Tomiate fez um blog pra mim, por eu ainda não ter coragem de fazê-lo. Isso porque acho complexo esse processo de ficar publicando textos meus, coisas que eu escrevo de madrugada, sem nenhuma pretensão - até porque eles não fazem muito sentido. Mas agora que eu sou uma bloggeira, vou tentar atualizar com uma certa frequência - aqueles blogs abandonados são meio enfadonhos, não? =)

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